Nem bem encerrava o teto da capela
O artista largou o vitral pela metade
E então arquitetava sua morte bela
Foi ali mesmo, sem muito alarde
Em praça pública, em frente à janela
Que ficou sem um discípulo naquela tarde
A igreja não acendeu qualquer vela
Segundo ela, hoje, no inferno o artesão arde
Decimar Biagini
Oremos sem pressa
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O Divino É Paciente
Por vezes estamos parados
Tentando preencher algo
Passamos por maus bucados
Tudo parece confuso e vago
A pressa nos torna papagaios
Re...
Há 10 horas
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