Quem dera neste fim de tarde
Torcer por uma noite aprazível
Poder sorrir sem fazer alarde
Morrer no açoite do combustível
É nesta hora que a solidão morde
E o poeta se faz tão perceptível
Nada agrada, nem o melhor acorde
Pois o poema que relata não é crível
Algoz e vítima da ficção operada
Na orquestra de sua ópera inconfundível
Atrás da lídima melodia orquestrada
Nada presta longe da Musa insubstituível
Decimar Biagini
Inconfidência virtual protelada
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Ele se recostou de novo
na cama confortável
e ficou observando o povo
numa rede tão instável
Pensou em postar algo
Se a galinha ou o ovo
Suspende ou "apag...
Há 4 dias
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