Dei uma olhada nas últimas invenções registradas este ano, para meu azar, não resisti e dei uma rolada nas páginas de política nacional e internacional, derrapada espiritual da semana, tenho vibrado igual pipa louca.
Robô na Lua Gelada
Busca em céu profundo
vida escondida no fundo
vem o robô vagabundo
Nanorrobôs Contra o Câncer
Minúsculo herói
dentro da veia se foi
mata o mal e dói
Material Inquebrável
Mais leve que o ar
resiste sem se quebrar
só o preço vai pesar
Criatura do Abismo
Brilha no escuro
no mar profundo e maduro
faz o Nemo ficar puro
Purificador Solar
Do sol vem o bem
água limpa puro zen
se o inverno deixar também
Partícula Misteriosa
No cosmos se vê
uma partícula por quê
nem Einstein sabe o quê
Colher de Duzentos Dólares
Por esse valor
espero com muito amor
que ela me chame de senhor
Invenção tem de monte, juízo tá em falta
Eu até inventei esta semana de ver a promoção daquele garoto propaganda que foi pai do Chris, tinha quatro empregos, mas não há nenhuma novidade lá nos preços, poderia criar um novo seriado, "todo mundo odeia o 7/7.
O mundo não cansa de inventar. Quando a gente pensa que já tem mais tecnologia do que juízo, lá vem novidade. Botaram um robô pra farejar vida em lua gelada, que é quase o equivalente espacial de procurar minhoca em pedra. Mandaram nanorrobôs pra dentro das veias, combatendo o câncer, o que é bonito, mas aqui no Brasil o que entra na nossa veia primeiro é o imposto. Criaram um material forte e leve, que, pelo preço, deve ser mais pesado que dívida de pequeno agricultor. No fundo do mar acharam bicho que brilha. No fundo do Brasil, só se acha recibo de promessa quebrada. Fizeram purificador solar, ótimo, desde que o sol lembre de aparecer, porque por aqui até o clima entra em recesso. Descobriram partícula misteriosa no universo, mas o grande mistério brasileiro segue sendo onde foi parar o salário depois do dia 5. E, por fim, a colher de plástico de duzentos dólares, que só pode ser invenção de quem já resolveu todos os problemas do mundo e agora se diverte enganando rico.
Enquanto isso, o Brasil segue firme… firme na incerteza, tropeçando em buraco de rua e tentando explicar pro mundo como é que um país tão rico em gente boa consegue ser tão criativo em problema.
E aí chega o Trump, batendo no peito, dizendo que os BRICS são ameaça pros Estados Unidos. Ah, Trump, não me faça rir que eu tô com os dentes da frente fracos!
BRICS, meu caro, é tipo reunião de condomínio com vizinho esquisito: todo mundo discute, ninguém se entende, e no final a única certeza é que vai aumentar a taxa.
Brasil, Rússia, Índia, China, África do Sul, Argentina, Irã… Já virou baile municipal, entra quem quer, sai quem pode. Todo mundo promete, aperta a mão, tira foto bonita, e depois volta pra casa com inflação, crise e o WhatsApp cheio de corrente.
E o Brasil no meio, com cara de quem foi ao baile de terno alugado e descobriu que a gravata tá torta. A gente diz que tá no BRICS pra fortalecer o país, mas, no fundo, o Brasil parece aquele parente que se mete na briga dos grandes e, quando vê, tá pagando a conta sem ter comido no churrasco.
E cá entre nós: se é pra ameaçar os Estados Unidos, antes a gente teria que conseguir arrumar o sinal da internet no interior, tapar os buracos da estrada e fazer o preço do arroz caber no bolso do povo, agora o arroz baixou e já tem agricultor fazendo as contas, mas não ligo pois estou na região do trigo e se pensar como um BRIC eu faço um clube cruz-altense e fundo uma autocracia das coxilhas de arroz, pão e charque, só vai faltar o Bento, ninguém preso lá na Bahia viria até São Borja, talvez até viesse, mas com tornozeleira chinesa ou americana? Depois disso, quem sabe…
Por enquanto, seguimos com as invenções de ponta, a política de esquina e o BRICS, que mais parece aquele truco jogado na praça: muito grito, pouca carta boa.
Em maio de 2021, 26 dias internado, seis mudanças de quarto, noventa por cento de infecção nos pulmões, um livro reiki como filosofia de vida para eventual meditação e orações ecumênicas de parentes, irmãos de antigas crenças, e amigos de todos os cantos do mundo.
Com diabete medicamentosa sem precedentes, glicose em 700, ferritina em 1500, quatro epifanias vendo a própria Nossa Senhora de Fátima me dar alta em vidência futura, morfina e todo tipo de tentação para não retornar em ecstase com entidades harmônicas, iluminadas e entes queridos noutra dimensão, entendi que não era a hora e era preciso mudar meus pensamentos e intenções.
Sempre achei que falar da morte era como tentar segurar névoa com as mãos — escapa, se desfaz, e ainda assim permanece ali, rondando. Cresci, como tantos, com essa pequena e teimosa sabedoria humana: acreditar que a morte é o fim, o ponto final da história. Mas foi preciso sair do corpo para entender que, na verdade, ela é só uma vírgula. Um breve respiro entre parágrafos.
Minha iniciação como reikiano foi o primeiro sussurro desse outro lado. Energia pelas mãos, calor invisível, a certeza de que somos mais do que carne, mais do que os limites do espelho. Mas foi na travessia silenciosa do COVID, quando o corpo quase desistiu e a alma quase partiu, que compreendi de fato o quanto somos vastos.
Não fui embora. Não era hora. Talvez, porque a ideia de partir sozinho, numa sala fria, sem o calor das mãos amadas, me parecia o maior dos exílios. Vi outros indo assim — sós, entubados, cercados por olhares cansados, por medo, por protocolos. E, ironicamente, foi fora do corpo que estive mais próximo deles.
Sim, saí. Atravessei paredes como se fossem véus. Flutuei sobre leitos, observei os médicos, as enfermeiras, o vai-e-vem abafado de corredores que muitos nem imaginam. Conversei com outros espíritos, com gente que também pairava ali, à margem entre o agora e o além. Não é história de filme ou sonho mal dormido — é experiência, tão real quanto o toque de uma mão ou o som do coração no peito.
E todos, sem exceção, diziam o mesmo: "Não era assim que queríamos ir". Queriam o adeus sereno, o carinho ao lado, a permissão sussurrada: "Pode ir, meu amor, tua missão está cumprida". O medo não é do fim, é da solidão. É da frieza clínica, da falta de poesia no adeus.
Voltei. Com essa missão difícil de explicar o inexplicável. De dizer, sem forçar, que a mecânica quântica já cochicha segredos milenares. Que os maiores gênios, laureados de Nobel, já admitem o dedilhar de uma inteligência maior, um sopro criador além da carne.
E mais: os pensamentos moldam a cura. Vi cegos de nascença saírem do corpo e descreverem o que nunca viram com olhos terrenos, detalhes verificados que fariam corar de vergonha o ceticismo mais empedernido.
Por isso, digo sem titubear: a morte é ilusão para o ego. Quando nos despimos desse medo, abrimos a porta da consciência cósmica. Revemos rostos queridos, reencontramos divindades que sussurram em nossa linguagem interna.
O desafio? Ter médicos mais ousados. Menos eutanásia, mais medicina da ternura, do alívio, do cuidado até o último suspiro. Permitir ao outro o ir-se, mas com dignidade, com amor, com as palavras certas: "Vai, cumpriste tua jornada. Aqui, as memórias serão teu altar".
Difícil? Muito. Mas é o que posso dizer depois de atravessar o invisível e voltar. Acreditem: nada acaba aqui.
Véu se desfaz, luz
a vida escorre no tempo
nada termina.
